Contemplação

Surtei foi de fascínio.

Foi de ver os lábios ressecados serem banhados pela água do copo,
Num simples gesto de secura.
E de, em seguida, esquadrinhar a geografia do sorriso minado.
Foi de engolir a seco o até logo,
Ainda que melindrando a partida.
E também de ter presenciado os olhos aguarem por dor de amor,
De saudade.
E de como negou se entregar a esse desfecho,
Temendo não mais voltar do abismo que ele oferecia.

Surtei foi de vontades.

De alisar-lhe a face com as costas da minha mão vazia.
Que nelas houvesse o mapa que desse no carinho que necessitava.
Que o gesto fosse de riqueza apaziguadora,
E que do abraço vertesse essa poesia que jamais consegui decifrar:
Compartilhamento.
E o tempo fosse embalado pelos bons ventos.
Que chovesse girassóis.
Que dessem frutos no jardim.
Que avermelhasse de pôr-do-sol esse dia.

Surtei também de tristeza.

De parecer infinito e sem brandura esse caminho.
Por ter no bojo da minha alma a fadiga aninhada.
De temer o começo do fim dessa benquerença de intensidade que sei...
Dará em saudade que jamais partirá.
E de velar a realidade na crueza das restrições.

Surtei de esperança.

Porque não há como negar a beleza do abrir os olhos.
O gosto de tomar café quente em dia frio.
As gargalhadas dos amigos, depois de contarmos uma piada sem graça.
E porque me volta,
E sempre,
A lembrança de como fala tão manso,
Como se entoasse uma canção que, ainda que repetida,
Soaria inédita.

Uma canção de afetos.

(Des)Cabimento

No mundo cabe verso
Cabe estrada
No mundo cabe
Às dez horas da manhã
Na alta madrugada
Cabe o choro
Na tez da moça triste
Uma deusa pagã

Nas mãos cabe gesto
Cabe sol
Nas mãos cabe
Ternura e uma canção
No olhar distraído
Cabe procura
Na alma intranqüila
A solidão

Na alma cabe desejo
Cabe mágoa
Na alma cabe
Cantatas e paixões
No corpo trêmulo
Cabem charadas
Na falsa indiferença
Razões

Descabimento é esse
Caber o olhar na fresta
Embrenhar o olhar na festa
Pra bailar a sós o amor

Faltas & Afins

Palavras no cio
Estrelas no céu da boca
A nudez das horas
Debaixo dos cobertores
A voz embargada
O choro contido
A emoção seqüestrada
Dos desamores

A obscena saudade
Atravessa-me afiada

Vestindo a alma sob a quentura do sol
Ao Eduardo Loureiro

Ruminação...
Deixar-se à mercê do significado literal de mastigar.
Mastigar a vida.
Alimentar-se dela.
Mastigar os sentimentos.
Alimentar-se deles.
Mas de um jeito tão silencioso,
porque não deseja dividir a trilha sonora
com desconhecidos nada interessados em conhecer o dentro do outro.
Ruminar somente com conhecidos de alma;
com aqueles que se permitem exorcizar tragédias pessoais...
Das pequenininhas às devastadoras.
E dos que riem do outro, mas sem ofender ao próximo.
Dos que fazem certo charme,
mas ficam por perto e confidenciam que,às vezes,
cultivam fetiche pela felicidade.
Ruminando lonjuras quando tudo o que se quer
– com o desespero dos silentes -
é aquele abraço...
Nenhum outro.
Nem ninguém.
E daí fazer bico,
chutar parede que é pra doer mais o dedo do pé do que a alma...
Que deixou de querer ser amante da solidão enraizada.
Então, encher os olhos d’água, só porque, enquanto enxugava a louça,
deu-se conta de que depois de um tempo
- que nem dá pra contar,
o coração deixou a aridez de lado
e convidou a paixão pra dançar.
Matando a sede de viço.
De vida.
Dando de comer ao amor.
E às danças: pés descalços tocando o assoalho.

Milímetros de um eu sem cura

Sou eu...
Um segundo de luz
que dói,
amarga os olhos,
transfigura o semblante,
neutro.
Sou eu...
De beleza que de belo
só tem os braços
deitados sobre o colo.
Não posso olhar
minha alma.
Não posso assisti-la
num canto.
Sou eu...
Rústica, acariciando pés
incansáveis.
Caminham sobre mim
pés que doem,
me encantam.
Sou eu...
Quero comer uma fruta
de doçura que dure o instante.
Assim como dura até hoje
o ontem
que sou
eu.

Tradução

desculpe mas não é carta de amor
não é um lamento
nem desvario
não é poema erótico
arcaico
híbrido
nem é bilhete pregado na geladeira
post-it fixado no espelho
feito lembrete desajeitado
tampouco é um livro
aberto sobre a cama
com trecho marcado
gritando leia-me

não é recado que menino grita
desculpe
mas também não é diário
caderneta de despesas
de mercado
não é papel perfumado
sem letras expostas
mas repleto de significado
nem mesmo pensamento
mancomunado
com a liturgia sobre a paixão
ou verbo alucinado
ecoando no delírio do ébrio

sinto muito
mas não são respostas às perguntas
no caderno de enquête
não tem a ver com formulário
burocracia
nem mesmo com a burocracia do gostar
nem chega perto
de ser jogo
porque perde o fôlego
antes mesmo de se esbaldar
na mesmice
não é premonição
não é sintoma

não é bombom sobre o criado-mudo
deixado pelo outro
que parte assim que o dia aparece
não tenta adocicar o que fica
quem fica
ou romantizar a falta
ela tão habituada a excitar
a vaidade
de quem a cultiva
não é baralho cigano
nem conselho
não é boleto bancário
ou receita médica

portanto
acomode-se
deite o olhar sobre o que é
sem ser de fato
deixe de procurar sentido
onde sempre quis
que a ilusão reinasse
deixe-se levar ao quarto
quinto
sexto
a todos os andares e andamentos
exorcizando o inquietante desejo
pela tradução.